Você, hein?

Pois tava folheando o finado Lama e parei nessas fotos de Pancho Tolchinsky. Me explica como você não me falou desse moço?

Todo escritor está sempre reescrevendo o mesmo livro. Fosse eu uma escritora, escreveria de novo e de novo e de novo histórias que se passam nessas Macondos particulares. (Pauso e prometo-me reler Cem anos de solidão.)

Brancos azulados, azuis, verdes e rosas desbotados. Santos. Flores de plástico. Colchas de chenile. Bibelôs. Como pode isso tudo ser tão distante de mim, e ao mesmo tempo tão dentro?